CONTEMPORANEIDAD

 

En una sola mañana un habitante de la tierra, yo en este caso pero podría ser cualquiera, se ve abrumado por un cúmulo de conocimientos o informaciones que podría resultar indigerible, aunque es evidente que no es así, puesto que aquí estoy, vivo, creo que sano y con capacidad de contarlo.

Después de leer que ha sido profanada la tumba de Murnau, el director de cine cuya impresionante obra es uno de los máximos exponentes de la creatividad y la capacidad de poner en imágenes una esencia visionaria, recibo una fotografía enviada por mi hija. Ella anda viajando por la India tras dedicar sus esfuerzos a paliar miserias extremas con el acogimiento de bebés abandonados en basureros, o a orillas de un camino, que se los encuentra, por ejemplo, a uno cubierto totalmente de hormigas, o a otro sin manos y sin ojos porque se los han comido las ratas. Lo escribo estremecido, sin poder glosar aberraciones tan patentes como las que acabo de contar, aunque haya organizaciones y personas, como mi propia hija, que intentan paliar la destrucción espantosa y fenoménica que supone y simboliza el abandono de esos niños.

Me había referido antes a una fotografía que había recibido, en ella se ve el Taj Mahal a lo lejos, envuelto en la bruma propia de la estación en la que nos encontramos, justo antes de que se desencadene el monzón. Una presencia fantasmal y sublime que es compañera de los bebés abandonados con una naturalidad que pasma con el color blanco del luto del mausoleo y con el color sangre del muro que lo rodea.

Cuando uno conoce la miseria de cerca, y hay demasiada en el mundo como para cerrar los ojos ante ella, desea que solo exista sangre y luto, que lo único que tome cuerpo sean esas realidades. Pero el monumento del amor y la muerte, el Taj Mahal, nos recuerda que la combinación de sangre y luto insertada en la naturaleza puede ser bella. Y me rebelo contra mí mismo por seguir apreciando la belleza tras conocer esas formas terroríficas de la miseria (o las formas temibles y simbólicas que suponen robar el cráneo de Murnau). Y a renglón seguido me corrijo recordando:

“Pues la belleza no es nada
sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces
de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente
desdeña destrozarnos”

como escribió R. M. Rilke, en versos a cuya sabiduría me veo obligado a acceder de nuevo, a pesar de haberlo hecho hace ya muchos años.

Y en esa misma mañana mi rebelión continúa ante el uso de lo que la maquinaria empresarial y de negocio actual es capaz de tergiversar respecto de las grandes aportaciones de los humanos. Lo constato en un curso que recibo sobre posibles estructuras organizativas de servicios empresariales. Una vez más constato que conceptos y prácticas tan extraordinarios como es el conocimiento, son utilizados y deformados para sacar rendimiento económico de ellos. En ese curso se llega a hablar, incluso, de “sabiduría” como de la capacidad de tomar decisiones económicamente beneficiosas por parte de una empresa. Como si la sabiduría no fuera apelar a la sangre, al luto, a la miseria y a la belleza como integrantes de la vida y capacitadores de un aliento vital que podría conducir a los humanos a una mejora que sería capaz de asumir por un lado, y negar por otro, todas nuestras capacidades, construcciones, creatividad y destrucciones, esas que nos definen y con las que caminamos por el desierto actual (veo el termómetro pasar de 42 a 43 grados cuando salgo a la calle al final de la mañana) rodeado de plantas y animales artificiales que simulan que la auténtica vida sigue viva.

En una mañana se encuentra el todo, si es que el todo existiera. En una mañana la vida pasa por delante y por detrás de uno como si pudiera digerirla, como si el conocimiento fuera una dura piedra moldeable como el barro, que acaricia la sensibilidad de un humano dispuesto a que sus sentidos solo se atrofien cuando el propio barro cubra lo que un día fue su manera de estar en el mundo.