ARTE, VIDA, PENSAMIENTO Y ACCIÓN

 Étant donnés. M. Duchamp. Moderna M. Estocolmo.

Me hubiera gustado trabajar, pero había en mí un fondo enorme de pereza. Me gusta más vivir y respirar que trabajar. No considero que el trabajo que he realizado pueda tener en el futuro ninguna importancia desde el punto de vista social. Así pues, si usted quiere, mi arte consistiría en vivir; cada segundo, cada respiración es una obra que no está inscrita en ninguna parte, que no es ni visual ni cerebral, y sin embargo, existe. Es una especie de constante euforia.

Marcel Duchamp. Conversaciones con M. D.

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Yo conozco, y creo que un poco como todo el mundo, la insistencia del deseo sexual. Mi edad no me lo ha hecho olvidar. También sé que el amor inscribe en su devenir la realización de este deseo. Y es un punto importante porque, como toda una literatura muy antigua nos dice, el cumplimiento del deseo sexual funciona también como una de las raras pruebas materiales, absolutamente ligada al cuerpo, de que el amor es algo más que una declaración. La declaración del tipo “te amo” sella el acontecimiento del encuentro, y es fundamental: compromete. Pero liberar nuestro cuerpo, desnudarnos para el otro, cumplir los gestos inmemoriales, renunciar a todo pudor, criar, toda esta entrada en escena del cuerpo vale como prueba de un abandono al amor. (…) Yo sostengo que, en el elemento del amor declarado, es esta declaración, incluso si es todavía latente, la que produce los efectos del deseo, y no directamente el deseo. El amor quiere que su prueba envuelva el deseo. La ceremonia de los cuerpos es entonces el testimonio material de la palabra, es eso a través de lo que pasa la idea de que la promesa de una reinvención de la vida será sostenida, y primero a ras de cuerpo. Pero los amantes saben, hasta en el más violento delirio, que el amor está ahí, como un ángel guardián de los cuerpos, en el despertar, en la mañana, cuando la paz desciende sobre la prueba de que los cuerpos han entendido la declaración de amor. He ahí la razón por la cual el amor no puede ser, y creo que no lo es para nadie sino para los ideólogos interesados en su pérdida, un simple revestimiento del deseo sexual, una astucia complicada y quimérica para que se cumpla la reproducción de la especie.

Alain Badiou. Elogio del amor

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Acabo de terminar de leer dos libros diferentes que tienen algo en común: son conversaciones con dos figuras importantes de la creatividad y el pensamiento contemporáneos, y tratan tanto de los entrevistados como de temas que no son el centro de sus profesiones y dedicaciones.

En concreto, son un artista que vive y un filósofo que ama, o un vividor que fue artista y un amante que filosofa. Marcel Duchamp y Alain Badiou. El segundo, un contemporáneo en sentido estricto. El primero, un contemporáneo como profeta, a su pesar, que fue de lo que hoy vivimos.

La especialización profesional nos ha llevado a una evolución tecnológica y social considerable, pero nos ha arrebatado la posibilidad de estar en el mundo intentando abarcar una plenitud posible, intentando que cualquier campo sensible y/o inteligible forme parte de nuestro acervo particular. Los dos autores o artistas o pensadores o afirmadores que traigo aquí nos devuelven, en su palabra y en el transcurrir de su vida y obra, más que la posibilidad de ser, la de “estar siendo”, como diría la gran poeta Chantal Maillard. La posibilidad de vivir de múltiples formas como si pudiéramos abarcarlo todo aunque sea imposible. La realidad de sentirnos y vivirnos como mínimos fragmentos de vida que pudieran contener toda la vida desbordante que nos rodea e incluso la que somos incapaces de percibir.

Y ahora creo que es momento de volver a leer los dos fragmentos que encabezan mis palabras, antes de leer lo que deseo que las concluya. Leer de esa forma lo que propongo es una invitación a recorrer el círculo de la sensación, de la palabra, a movernos en un espacio que no está del lado de la supervivencia, sino de la acción efusiva que convoca la plenitud.

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Vomitar el veneno que el verso destila y conviertes en mariposa, en agua tocada por los mil rayos de luz, arco iris que solo nos asegura la vida. Y la vida a los pies del verso: humillados por la escritura, vejados por su verdad.

Leopoldo María Panero