PAPELES PÓSTUMOS DE "ROJO" (LVIII)

No he podido, o sabido, encontrar otra forma de hacer pública mi penúltima novela que publicarla por entregas aquí.

Eso voy a hacer en los próximos días, un fragmento por día, en paralelo a mi página de Facebook:

https://www.facebook.com/independiente.trashumante

Su título es:

PAPELES PÓSTUMOS DE “ROJO” (copyright Alfonso Blanco Martín)

(Quien desee tenerla y leerla completa, no tiene más que escribirme a trasindependiente@gmail.com, o por “messenger” en Facebook, y por 10 euros (gastos de envío incluidos) se la imprimiré y se la enviaré dedicada por correo)

***

GRACIAS

a todos. A los que me habéis querido y he correspondido, a los que no lo habéis hecho, a los que he querido y me habéis correspondido, a los que no lo habéis hecho. Todos vosotros habéis convertido mi vida en una tarea llevadera, interesante, variada, simpática y sufriente. A los que me habéis despreciado porque me habéis hecho fuerte y libre. A los que he despreciado, porque me habéis hecho humilde y débil. A los que me habéis atraído y he podido tocar porque habéis acercado mis sentidos a la muerte; a los que me habéis atraído y sólo he podido palpar con la mirada porque me habéis hecho profundizar en el sentido de la belleza. A mis queridos y cada día más añorados progenitores porque habéis dado paso a estos días que os traen a mi memoria. A mis antepasados en línea directa porque habéis dotado a mis sentidos de razón; a mis indirectos antepasados porque habéis dotado a mi razón de sentido. A los pintores y escultores que habéis punteado la vida, a veces, a ratos, con (de) objetos en los que reconocer lo mejor y lo peor de mí mismo, lo mejor y lo peor de otras vidas, objetos en los que mis sentidos e ideas se expandían en libertad o se sentían naufragar. A los arquitectos que habéis cobijado mis sensaciones y pensamientos de tal forma que les habéis proporcionado intensidad o habéis reducido su inanidad. A los músicos, tan queridos, que habéis llenado el tiempo de construcciones impalpables, de refugios, de provocación, de compañía que escucha y ofrece alternativa al transcurrir de la vida. A los poetas que me habéis concedido el acercamiento a la verdad. A los pensadores que habéis entretenido mi vida llenándola de caminos por recorrer. A los narradores de historias que habéis abierto y cerrado puertas que comunicaban con estancias donde se abrían y cerraban nuevas puertas que, algunas veces, daban paso a estancias ya conocidas. A los que me habéis escuchado y a los que no lo habéis hecho, a los que he escuchado y a los que no lo he hecho, porque hemos contribuido juntos a la red impalpable de palabras que cubre la tierra, como si fuera una atmósfera de humanidad que consiente la vida. A los que habéis sonreído conmigo. A los que habéis provocado mi sonrisa. A los que habéis llorado conmigo. A los que habéis provocado mi llanto. A los que habéis caminado conmigo. A los que he podido acompañar en su camino. Gracias.

Terminar proporciona tranquilidad, ¿qué es terminar?

(Continuará)

EL PLACER DE LO HÚMEDO

Hoy quiero compartir brevemente el recuerdo de unas tierras y unas aguas en los confines de Inglaterra, lindando con Escocia. Unos lugares que sirven de retiro estival a muchos británicos y que permiten vivir esos nuevos tiempos y espacios que son la esencia del viaje, de cualquier viaje. Entre los antiguos muros de Adriano y Antonino Pio que se convirtieron, pasado el tiempo del Imperio Romano para el que sirvieron de límite frente a los pueblos pictos, en símbolo del límite a su vez de las duras tierras norteñas, está enclavado el condado de Cumbria cuya capital, Carlisle, es buen ejemplo de tantas pequeñas y poderosas ciudades británicas cargadas de historia y de un presente muy activo. Entre Carlisle y Lancaster, hermoso exponente vivo de las férreas tradiciones inglesas y de sus civilizadas consecuencias, se encuentra Kendal, la pequeña ciudad de la que parten las rutas que recorren el parque natural del Distrito de los Lagos. Pasear por la orilla del río Kent a...

EXISTIR EN PALABRAS

Las piernas de la chica asomaban bajo su vestido de flores. Estaban colocadas junto a la barra del bar de tal forma que parecía que la banqueta en la que ella se apoyaba hubiera sido construida para aderezar la intuida calidez de su piel. Y si no hubiera muebles… La flexibilidad de sus músculos generaba pavor en quien veía acercársele. El tigre es una experiencia ensombrecida por la lentitud de su paso, una forma de caminar que lleva en sí la atractiva posibilidad de convertirse en zarpazo definitivo. Y si no hubiera selvas… Tantas palabras sueltas por los callejones forman ríos inaudibles que trepan cuesta abajo uniéndose en coros murmurantes que alguien quisiera frenar y nadie puede escuchar. Y si no hubiera ventanas… Verdaderas actitudes son las miradas. Cuando se enderezan, como si renacieran a cada momento, sus objetivos despiertan de su sueño, a veces quedan en sueño dentro del sueño. Las miradas entonces se vuelven moribundas y su actividad es triste, quedan ...

POSTRES

Levanté una esquina de la parda alfombra del deseo y encontré bajo ella el color, era como un polvillo exquisito que quise tocar. De inmediato, la alfombra me envolvió y comenzó el sueño. *** La tiránica alegría del poder modela miseria. Es la falacia de la no intervención. *** Cuando se reflexiona, el músculo se carga de vida y la vista percibe nuevos e inútiles colores. *** Sin habla no habría nadie, sin sueño todos serían muertos. *** Si el mundo fuera una cesta la compañía de los otros serían los agujeros que dejan entre sí el entretejerse de las fibras que la componen. *** De rodillas pensaba que el mundo era una fiesta. *** Visto lo evidente mejor apagar la luz.

Trashumante Independiente

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