El
mundo sigue girando hagamos lo que hagamos, decidamos lo que decidamos,
pensemos lo que pensemos y sintamos lo que sintamos. El único enfrentamiento
posible a esa inexorabilidad (la que nos podría llevar a fabricar dioses
inexistentes o a abandonar cualquier posibilidad de cambio) es algo que hemos
inventado los humanos, o que nos ha venido dado por nuestro permanente
enfrentamiento y delectación ante la naturaleza: la poesía.
Y
la poesía es creación recreativa en palabra, por supuesto, pero también asoma
como recreación gracias a las posibilidades que proporcionan otras artes.
En
esa línea hoy quiero mostrar dos ejemplos de otras artes llenos de una poesía
inabarcable y de una temporalidad atemporal propia de un poema.
***
Cuánto
placer supone constatar que todavía está viva la habilidad y la capacidad de
comunicación, saber y palpar que continúan existiendo películas que son
alternativas a lo acostumbrado. Solo el título de la que quiero referirme aquí
ya es una apuesta poética clara: Una paloma se posó en una rama a reflexionar
sobre la existencia, del director sueco Roy Andersson.
En
ella, en esa narración fragmentada llena de una poética irónica inabarcable
hay, cuanto menos, una escena que se sitúa entre las más hermosas que he podido
contemplar en años en una sala cinematográfica: en esa escena se representa un
recuerdo, un persistir de la memoria, una alternativa y una compasión por el
personaje central que llena al espectador de una alegría ideal que uno quisiera
que siempre fuera verdad. Todavía me emociono al recordar al viejo que
protagoniza la escena, que un día fue joven refugiado en un bar que, en plena
guerra, se convierte en la afirmación de la vida y su transcurrir hasta
alcanzar el futuro, que es el presente del viejo, en el que parece realizarse
aquel momento del pasado bélico en que todos los presentes en el bar
constituyeron una unidad plenamente humana con una vocación de paz y alegría
que proporciona sentido a la vida.
***
Solo
la presencia de esta fotografía que pude hacer en las exposiciones únicas
anunciadas en la imagen de cabecera, sería suficiente para continuar dando
gracias a la poesía y su asomarse, o realizarse, en todas y cada una de las
artes.
Pero
añado este detalle que pude tomar del cuadro y que desde mi punto de vista
ahonda aún más en la capacidad poética de Van Gogh gracias a su mano, al color
y a la materia, que hacen fluir en el lienzo (insigne me atrevería a decir) una
mentira, una invención realista, que es capaz de alcanzar la sinceridad.
Dejarse
llevar por esa masa oleaginosa cuyos color y forma el gran maestro convierte en
invitación y descripción de la vida, en asunción de la realidad y posibilidad
de cambio, es un regalo atesorado en los entresijos de la poesía y del espíritu
humano que le sirve de vehículo gracias a la mano humilde y la mente sensible
del pintor.
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Gracias,
poesía, te muestres como te muestres.
Estupendo escrito, Independiente. Gracias. Opino:
ResponderEliminar.
Un pintor o pintora es simplemente alguien que dice: “Creo que veo”, y que por consiguiente nos revela lo que él/ella cree haber visto, de tal forma que nosotros podamos también ver, si nuestros ojos están de acuerdo con su propia visión.
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Un músico es un hombre o una mujer que dice: “Creo que oigo.”
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Un poeta es una persona que dice: “Creo que es éste el modo mejor en que puedo expresar mis ensueños personales en determinada forma de ritmo universal.”
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El novelista dice: “Dejadme que os cuente una historia tal y como yo imaginé que sucedió o que pudo haber sucedido.”
.
Cada artista, a su manera, es una especie de “aparato registrador”. Que su registro signifique algo para los demás “no es cosa suya”. Al ruiseñor, y también al cuervo, no les interesan nuestras opiniones. Hacen lo mejor que saben, esperando obtener la aprobación de algún otro ruiseñor o de algún otro cuervo. Cuando el ruiseñor tiene por espectadores a los cuervos o viceversa, el resultado es deplorable. Pero no tiene remedio.
.
Perdona si me he extendido demasiado, procuraré ver esa POESÍA en imágenes que tú tan extraordinariamente has descrito. Un abrazo.
Xabier, tus "creo..." o tu "dejadme..." forman un poema de la creatividad que te agradezco especialmente. Has entrado a lo que propongo de una manera fulgurante que lo enriquece.
ResponderEliminarGracias y saludos.
La poesía
ResponderEliminares caricia fresca
sobre lienzo
piel o letras
Poesía
es sentir
es expresar
es divagar
Poesía es ser
y ese ser
maravillar-se
Jugar con palabras
sacar partido
de alegría o añoranza
Mueca viva
que siente
quien poetiza.
Entre todo y nada
ese don ...
la palabra
Mi abraz♣
Athenea, gracias por tu auténtica poesía, por comentar desde dentro de la poesía con ese espléndido poema.
ResponderEliminarGracias y saludos.
Gracias, Trans, por recordarnos el valor de la POESIA, en la palabra, en la piedra, en el lienzo, en el bronce...la luz de nuestros ojos que nos permite seguir "viviendo" que no vegetando.
ResponderEliminarCELAYA lo expresa asi:
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
(De "Cantos iberos", 1955)
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
Saludos
Igoa, qué bueno que recuerdes esa espléndida poesía de Celaya.
ResponderEliminarY sí, aunque se lleve tanto vegetar hay que intentar seguir viviendo de verdad, y la poesía ayuda.
Gracias y saludos.
Y FUE a esa edad... Llegó la poesía
ResponderEliminara buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.
Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.
Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.
(P. Neruda)
La vida es poesía, como es drama y a veces comedia.
Poesía es la risa de mi nieto Iker, siempre presente en su linda cara,
poesía es la mirada de mi perra cuando me mira,
poesía es el cántico de la lluvia en el cristal de la ventana,
poesía es lamento del viento,
poesía es el fluir continuo del arroyo,
poesía es el amor,
y poesía es el arte, que es de lo que va tu post,
el arte en cada pincelada, en cada imagen, en cada nota musical,
y poesía son las palabras engarzadas como un encaje de luz y sonido...
Un beso
Pues, si, amigo 'tras...', la poesía existe donde tu quieras verla, o no verla. Creo yo. Un abrazo.
ResponderEliminarEstimado Tras: No entiendo mucho de poesía, pero reconozco que hay maravillosos poetas que con sus rimas, palabras y oraciones nos transmiten sentimientos. Supongo que esos poemas están escritos con el corazón. Un maravilloso inicio de mes.
ResponderEliminarEstrella, Neruda y tú os unís en pura poesía. Él, Neruda, escribe algo tan impresionante y verdadero como "pura sabiduría del que no sabe nada"; y tú dejas tu luz y sonido tan auténticos.
ResponderEliminarGracias y saludos.
Blas, crees bien. Buscar poesía y encontrarla es una extraordinaria tarea que tiene una recompensa vital impagable.
ResponderEliminarGracias y saludos.
Agueda, ya sabes, se puede entender pero es más necesario sentir.
ResponderEliminarGracias y saludos.