MAPA

El mapa de Suecia me habla. Efecto de haber preparado un viaje que me llevó hasta una parte de aquel territorio fracturado por el agua y la roca en el que la intervención humana, quizá por el respeto que la naturaleza impone en aquella latitud pétrea y húmeda, se convierte en amabilidad y adaptación.

Cuando miro un mapa desde entonces, termino a la orilla de alguno de aquellos lagos grandes y pequeños, conectados con el mar o desvinculados de la sal y el contacto con otros mundos.

El mapa me dice siempre orilla, bosque, casa, madera, severidad, piedra, historia, presente, y me propone hablar una lengua que parece comprensible aunque no sepa nada de ella, aunque su estructura antigua y actual me resulte tan oscura como los túneles en los que afloraba el cobre que da color a las casas suecas y desde allí se expande al mundo con su terrosa alegría.

Ese misterio sueco del mapa me produce un suave estremecimiento placentero que no conocía y que parece informarme de que por mis venas corre una sangre que nada tiene que ver con el mar interior y la enjuta meseta a las que creo pertenecer, aunque sí con la vocación de ser de fuera sin poder realizarlo, y la de salir al mundo a empaparme de lo que mi nacimiento en el lugar concreto en que lo hizo me evitó.