CALLEJUELAS

He perdido muchas veces mi habitual racionalidad paseando por estrechos callejones en pueblos y ciudades, pequeñas calles que ocultan el secreto de su origen y no muestran que exista un fin. Se puede intentar pertenecer a ellos mientras se camina para poder descubrir su secreto o para llegar a la conclusión de que el secreto mismo de la vida, de su permanencia y su inestabilidad se encuentra en la inclinación u horizontalidad de su existencia, la que siempre da vueltas y revueltas.

Los callejones y las callejuelas son como ancianos juguetones que aparentan haber perdido la memoria y conservan, en cambio, en cada grieta, atisbos de lo que fue, de lo que es y de lo que será la propia vida y la que generamos entre todos, los que se asoman a los callejones y los que prefieren negarlos, eso que es la auténtica vida, la que formamos en conjunto por mucho que no paremos de despreciarnos; eso que una mujer tradicional asomaba en su curiosidad a la ventana de la callejuela para poder seguir respirando la vida de los demás con algo que es fácil denominar malicia pero que está punteado, como unos ojos vivarachos, de las motas bondadosas del polvo del camino, del afán de comunicación humana, del roce con vecinos y conocidos por el puro placer de estar juntos, por el puro placer que ocasiona la cercanía de la propia piel con las de otros.

Todo ello, nuestro afán de estar juntos y repelernos, lo semeja muy bien la cercanía de unas paredes y otras de las casas que viven en los callejones y callejuelas, la existencia de los rincones y esquinas que rompen el caminar de quien se adentra por callejas curiosas, antiguas, con vocación de desahucio y permanencia. Las pequeñas calles, su anarquía creativa, muestran con humildad que los caminos siempre están por hacer y que recorrerlos es un destino no escrito que favorece la implicación del humano en su propia y paradójica existencia.

Fotografías tomadas en Perú, Portugal, Paraguay, Italia, Uruguay, Holanda, España, Bolivia, Suiza, Suecia y República Checa.