CUENTOS DEL MUNDO

ANTIGUA LLAMA

Clopico, clopico. Sonaban las pezuñas sobre las piedras del empinado camino selvático. Clopico, clopico, no dejaban de sonar con el empuje que aquel ser esbelto y lanudo imprimía a sus patas, empeñado en ascender hacia hierbas mullidas, sabrosas, gracias al camino abierto por el inca e ignorado por el animal de cabeza orgullosa que, hace quinientos años, no sabía iba a ser el primero en disfrutar en soledad de la hierba que crecía tras el abandono obligado de la ciudad inacabada a los pies del Machu Picchu.

AMOR HINDÚ

Huele mi mano, amada. En Bengala el sudor es frío, no quiere al amor. Es el tigre quien se lleva el amor hacia el río. Sus patas húmedas arrastran las babas de los amantes públicos. Los amantes secretos no tenemos babas y apreciamos los afeites sin dote de la amada. ¿Quieres ser tú o quieres ser la vieja joven que se apolilla en el patio? Yo no sé nada, te amo aunque no te quiera. Huele mi mano, amada.

BARRO AFRICANO

Se acercaba el gran día, el primero en que ella se volvería roja como sus madres. Le temblaban brazos y piernas de emoción cada vez que pensaba en el día. Sería una preciosa mujer roja, se soñaba acariciada por las miradas dulces y pícaras de los hombres y por las sonrisas de aceptación de las mujeres de la tribu.

Por fin sería una verdadera himba con sus preciosas trenzas rojas y sus aromas espectaculares a humo y a raíces húmedas.

La niña que iba a ser mujer no sabía que su futuro dependía de unos visitantes que terminarían con la forma de vida que ahora le hacía soñar.

EL PESCADOR DEL LAGO HAMANA

Las anguilas nunca frenaban sus curvas. El pescador, obligado a contemplarlas para capturarlas, se deleitaba cada día en las sinuosidades que dibujaban en las aguas bajas. Era su momento, ese instante que era solo suyo, el instante anterior a la pesca en que las contemplaba formando signos indescifrables, el momento en que el tiempo dejaba de existir y él, el hombre que pescaba, se sentía juguete y amo de las aguas vivas, allá en la isla de Honsu.

FRÍO CÁLIDO

 Caribú, caribuuú, clamaba Pyotr con su voz juvenil lanzada hacia la espesa nieve que parecía absorber todos los colores que el corto otoño recién terminado había ofrecido a la tundra.

Solo desde el otoño anterior poseía la voz de Pyotr el timbre varonil que ahora empleaba para llamar a su amigo con ese nombre extranjero. Lo necesitaba cerca, no quería que anduviera solo ramoneando el imposible verdor invernal mientras él se sentía tan melancólico sin la presencia de la pequeña, encantadora, Masha.

¡Caribú, caribuuú!