NO SON FOTOGRAFÍAS

-Tenemos que ir a ver a Antonio López en el Thyssen

-Me encanta. Es que sus cuadros parecen fotografías.

(Diálogo escuchado a dos señoras en un autobús de Madrid)

Madrid hacia el Observatorio, 1965-1970. Antonio López

En un hermoso día primaveral, de esos en los que se fusionan el ardor del sol y el frescor del viento de una forma tan complementaria como picante, tan agradable como desconcertante, uno se encuentra atravesando el parque del Retiro de Madrid con el agrado que supone poder disfrutar de los nuevos verdores de fresnos, arces, palmeras, castaños de indias, pinos, cipreses de los pantanos, plátanos de sombra, olmos y mis preferidos, los magnolios, ese árbol que a uno le parece una pequeña planta agigantada por no haber sabido contener su propio deseo de vida.

El destino del paseante es la exposición de realistas madrileños que se encuentra en el Museo Thyssen. Una visita que cree ineludible y que se va a convertir en una experiencia, una vez más, de reencuentro con la obra de uno de los más extraordinarios artistas vivos que van quedando por el mundo: Antonio López. El título de la exposición remite a un grupo de artistas que tienen en común no solo ser amigos y familiares entre sí, sino poder ser reconocidos como reflejantes artísticos de la apariencia del mundo, como continuadores de la tradición del dibujo que se inauguró en Italia en el siglo XV y sobre cuya trabazón se elaboran unas obras que aparentan reproducir la realidad como hicieron los pintores occidentales durante quinientos años y como plasma la fotografía desde hace casi dos siglos.

Las obras de Antonio López refulgen entre las de sus compañeros con el misterio que supone la combinación de su realismo superficial, apoyado en una técnica insuperable, y su expresividad tan de la propia pintura, tan del arte y sus maravillas, tan de la posible realidad y la vida viva, hasta el punto de llegar a la abstracción más pura de lo que es el color y la forma sobre una superficie o a la intimidad de lo plenamente subjetivo, comunicado de una forma tan íntima que parece sugerido a las comisuras de los ojos y capaz de tocar las fibras más escondidas de la mente del espectador.

Y, por resumir mis impresiones, por incidir en que en cada obra de arte auténtica está todo el arte pasado y todo el arte posible, voy a referirme a las dos con las que ilustro este artículo: Madrid hacia el observatorio y retrato de María.

En la primera está recogida toda la fuerza y la expresividad de cualquier paisaje posible aunque esas proposiciones estén encerradas en lo que una ciudad, Madrid, ofrece y limita con su transformación constante, con su actualidad de cada momento, con la existencia de una luz que siempre es diferente y siempre parece convocar la perennidad imposible de la existencia humana. En esa obra se podrá percibir en el futuro, siempre, la transformación continua que supone ser ciudad y el camino limitado que conduce a su expansión, con un lenguaje de la sensibilidad que siempre quedará por desentrañar.

En la segunda, en el sencillo retrato de una hija querida, se encuentra uno de los hechos artísticos más señeros salidos de las manos, mente y sentimientos de un hombre, algo que permanecerá vivo, con suerte, a la altura y profundidad de los retratos de Baltasar de Castiglione, de Rafael, o del de fray Hortensio Félix Paravicino, de El Greco, por citar dos ejemplos inconmensurables; algo, un hecho artístico que continuará afirmando y cuestionando la vida de cualquier humano que quiera y sepa saber sin dejar de sentir.

Retrato de María, 1972. Antonio López